Algunos recuerdos de mi padre

Cuando mi padre murió, temprano un domingo, se me presentó entre el dolor, confusión e incredulidad; no podía creer que él, a quien yo, pero no sólo yo, veía cómo un gran hombre, capaz de sortear cualquier dificultad con gracia y una sonrisa, como los otros infartos que sufrió, ya no estuviera para enterarse de mis sueños y proyectos, aceptándolos y congratulándose con ellos, impulsándome como si fueran de él; que me dijera: ¿qué te sirvo de tomar?, ¿cómo te está yendo?, ¿cómo está Vero?, oye, ese Armando o ese Fer, mis hijos, son algo tremendo, ¿sabes lo que me dijeron al otro día? ... tienen muchos alcances… De cuando en cuando hacía una pausa en su trabajo sólo para saber que estábamos bien, que todo iba marchando y, si no, ver la manera en que podría ayudarnos mejor, a veces con un buen consejo, basado en sus experiencias, que mostraba a una persona capaz de triunfar en la adversidad, que no le teme sino más bien la busca. Cómo le gustaba la polémica, siempre respetuosa pero incisiva, en otras ocasiones me confrontaba, o buscaba bibliografía que recomendarme para que encontrara mis propias respuestas.